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By Harmony Korine

The unique Ritalin child, concord Korine burst at the scene with Kids, a movie so gritty and unsettling in its depiction of stripling lifestyles that it was once slapped with an NC-17 ranking and banned in a few theaters around the state. In many ways, the media frenzy over the ranking overshadowed the harrowing portrait of children destroying their lives and the then twenty-one-year-old screenwriter who created them. "Whether you spot the motion picture as a masterpiece or as sensationalism," wrote Lynn Hirshberg, "the motion picture is relentless and impressive and very tense. It's powerful-both steel-eyed and attractive; frightening and captivating."

Now, during this first publication of fictional set items, Korine captures the fragmented moments of a lifestyles saw during the demented lens of media, television, and teenage obsession. Korine reinvents the radical during this hugely experimental montage of scenes that appear either genuine and surreal whilst. With a filmmaker's eye and a prankster's glee, this strange selection of jokes, half-remembered scenes, discussion fragments, motion picture rules, and suicide notes is an episodic, epigrammatic lovesong to the area of pictures. Korine is the voice of his media-savvy new release and A Crack-Up on the Race Riots is the satiric lovechild of his darkish mind's eye.

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Fragt sie. Später - da mit lauter Fragen, die nicht einmal echte Fragen sind, indem sie ja nur eine einzige Antwort zuläßt und alles andere als Ausrede einfach übergeht, auf die Dauer wohl kein Gespräch zu machen ist - erzähle ich die kleine Schnurre vom Isidor, dem Fall meiner schönen Besucherin angepaßt, also unter Weglassung der fünf Kinder und unter freier Verwendung eines Traums, den ich neulich hatte: Isidor gibt, sooft er auftaucht, keine Schüsse in die Torte, sondern zeigt nur seine beiden Hände mit Wundmalen...

Ob ich wirklich in Mexiko gewesen bin! Jeder kann sagen Ja, aber nicht jeder, denke ich, kann meinem Verteidiger erzählen, was so ein Sandblatt, wie eben an dieser Zigarre, dem armen Pflücker in der Plantage für einen Rückenschmerz macht; denn das sind die untersten Blätter an der Staude, zäher als die oberen, grau von Erde, sandig und spröde, so daß sie nur allzu gerne brechen. Der Pflücker aber wird nur für Ware ohne jeden Makel bezahlt. Mit diesem sogenannten Sandblatt umwickelt man die feinen Zigarren.

Ich nicke. »Verstehe«, sagt er. « Usw. Ich weiß nicht, ob er mich versteht. Einmal in der Woche, jeden Freitag, können wir duschen, je zehn Minuten, je zehn Häftlinge zusammen. Sonst sehe ich ja meine Nachbarn nie, dann aber splitternackt und unter dampfigem Geräusch, so daß man kaum zusammen sprechen kann. Einer, der sich unschuldig findet, seift sich aus Trotz nicht ein. Ein kleiner Italiener singt jedesmal. Physiognomien unter der Dusche, von Strähnen nassen Haares und Seifenschaum entstellt, sind kaum zu lesen; hinzu kommt die Nacktheit des ganzen Körpers, und gewohnt, das Gesicht als das Einzignackte zu sehen, ist man gleichsam gezwungen, ihre ganzen Körper zu mustern, was wenig Vergnügen macht.

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